Сколько их было. Господи, сколько их было,
Замирающих на полушаге, бормочущих дребедень.
Чтобы потом услышать высокомерное:»Очень мило»
И затем продолжить движение в тень.
Там, в серых сумерках предчувствия будущего величия,
Косноязычием дробя реальность, выдохом создавая ветер,
Строки получались прекрасными, глупыми и безличными,
И умирали задолго до полной авторской смерти.
А люди все еще замирали на полушаге, сутулились, бормотали,
Пили шампанское, вермут, или холодный кофе,
Получали грамоты, поощрения, — иногда — медали.
И мечтали о вечности, как о личной Голгофе.
Так и случалось. По ступеням все выше и выше.
Путь пролегал между бытом и обретением бога.
И завершался в Елабуге, или на скользкой крыше…
Ибо никто не знает, куда приведет дорога.
Ибо никто не ведает, что появилось прежде —
Ложное вдохновение, или жажда живого слова.
Вот потому сегодня я и молчу прилежно.
Сколько их было, господи. Сколько их будет снова…
2020
Автор публикации
