Кто спрашивает, кто же задаёт вопрос:
«Что есть поэзия?» – кто врос
По горло в землю, в огород,
Кто хрен и редьку тянет в рот,
Лишь сытый голод утоляя,
Кому судьба досталась злая
Раскрасить будни, по-простому,
Душевно высказать истому?
Не тот ли тип, что знает о поэтах :
Могилы и страданий календарь: кого, куда…
И может кровь пропеть в куплетах;
Кто ходит в знатоках отпетых,
И чья душа вовсю горда
Своим высоким потолком,
С поэзией как бы знаком,
Лишь уточнить желает браво,
Как дружно все имеют право
Писать и чуйствовать её,
Чтоб победить о ней нытьё
Витиеватых индивидов,
Со здравым смыслом замуж выдав
Её за весь земной народ!
Итак, набит вопросом рот :
«Что есть поэзия?»… Она…
Не цель, она – цена,
Она ценна, наверное, высоким тихим плачем…
В седую ночь по небу моря скачем,
Теряя кровь, теряя седоков,
Убитыми в бою, итог таков :
Одни лишь кони, в пене и в крови…
Поэзией – не гибель назови,
А вихрь скачки, понимаешь,
Ветер в лица!
За горизонт мечты мы мчались…
Влиться –
сподобишься, быть может,
И уснёшь,
на всём скаку,
пусть слёзы канут в рожь,
Их не найдёшь…
Забудешь всё :
Все сотни тысяч бдений здравых
И груды добрых дел и горы злых,
Но тот галоп в крови – прочь от земных корней,
Примяты, павшими на всём скаку, здесь травы
И плачи тонкие коней –
Не позабудешь больше никогда :
Как горстка слов, безумная, рвалась –
В иную жизнь! Подлунная слюда
Блестела холодно, выстраивая связь
Незримую, ослепшую навеки,
Между поэзией и тем, что человеки
Поэзией зовут… На всём скаку
Пожизненно разбиться! Развлеку
Сейчас кого-то… Ну, хлебни-ка, соглядатай
Паденья в Небо, смело узнавай :
Что нет поэзии, есть только бег куда-то,
За горизонт, есть звёзды сквозь сарай!
Там ночь, там прохудилась крыша
И звёзды льют в глаза высокий свет.
Есть слова долго ношенная грыжа
И спичкой догорающей – согрет
Остывший взгляд, без права переписки.
Здесь – без вести пропавшая душа,
Смертельные озвучивая списки
Живущих, славно гибнет, не спеша
Теряет имя, взрезаны потоки
Пролитой крови… Цель её – цена!
Ценна уходом прочь! Ей друг жестокий –
Народ… Распахана вручную целина
Горбатой приземлённости планеты –
Поэтами и горла сушит зной.
В ней вспененные стоны чайкой спеты…
Эй, кто остался, милые, за мной,
Умчимся в свет, под пулями, в разрывы
Злых трёхдюймовок, славен эскадрон
Коней и седоков, по ветру гривы
И мёртвый смех друзей со всех сторон!
…Что есть поэзия? – наверное, найдёте
Ответы в звёздной высоте ветров ночей.
Там были чувства вскачь, там смерть на взлёте…
Целуйте, обнимаясь, горячей –
Любимых: Жизнь, как тихо умерла ты! –
Срывая голос, грянули в набат
Слова… Вдруг, кости Роджера пираты
Скрестят под черепом… Вдруг, спит Арбат
Во сне моём… Дрожат взаимосвязи
Всего со всем… Дар речи обрели :
Черёмуха и сухоцветы в вазе,
И битые шестёркой короли…
… Что есть поэзия? – видение такое :
Нечаянно просыпанная горсть
Невнятных слов, неслыханной тоскою
Владеющий незваный, к счастью, гость –
Огромный ТЫ : Юровский с Николаем,
Убийца, жертва, соглядатай и герой.
Огонь, им в Колизее воспылаем,
Спасая пальцем жизнь и встав горой
За мужество с мечом в руке – всплеск страсти –
Высокий вымысел, правдоподобный миф,
Поэзию – вишнёвый сад – окрасьте
В вишнёвый сок, сомненья разгромив,
Ступайте прочь, сиротства суть хлебните,
Ни слов, ни музыки, ни сил, ни языка,
Чтобы промолвить вся и всех… В зените
Седого одиночества – рука
Прощальная. Чуть поднялась проститься,
Да не с кем, никого на свете в белом нет,
Кроме взмывающей крылами к солнцу птицы…
Поэзия – так это же поэт!
Тот самый, кто сегодня, жив смертельно,
По всем ступеням вниз восходит вдаль!
Поэзия – тяжёлый дым котельной,
«За боевые…» старых лацканов медаль;
Лишь ты да я, да мы с тобою, много,
Поэзия – вся кровь. Наружу изнутри.
Поэзия – Калужская дорога –
Горсть странных слов и странников, смотри –
Как слёзно весел вёсел курс навстречу шквалу,
Гребцов не видно, только всплесков строй.
Незримое, сбываясь, ликовало,
Стяжая братство, становясь сестрой –
Глубокой анфиладе смыслов, реет
Невнятный, необъятный облик – кто ты,
Вмещающий и создающий, кто!?
Твои глаза создали : звёздные высоты
Под куполом смешного Шапито.
Ты – лебедь падающий камнем с неба,
Ты – лепет войлочной глуши рассветных трав,
Ты никогда ещё так близко не был
К тысячелетним шелестам дубрав,
Как в этот вечный миг отсутствующий или
В разгаре сердцевины рандеву :
Причины поднимающейся пыли
И следствия, осевшего в траву.
Высокой ложью звёзд на дне колодца,
Так ярко сгрудившихся в створе взгляда ввысь,
Поэзия лишь в тот черёд зовётся,
Когда с л о в а, в колодец канув, удались!
Когда при свете дня – ночное небо
Над головой, в глубокой вышине,
Находит взгляд, свершая жизни небыль,
И ниже неба счастья – выше нет,
Чем создающая способность правды фальши:
Рожденья звёзд на дне глазного яблока, чем знать
Что нужен падающий в небо взгляд и дальше,
Нерукотворных слов нагая благодать.
«Что есть поэзия?» – высокий шаг из окон!
В глубоком море неба – небыль глаз.
Прижизненная смерть. Белеет локон
Забытой куклы. Стелется рассказ
Седого моряка в хромой таверне
На надцатой странице, в уголке…
И шёпот светится: «Мой друг, поверь мне…»
И, вспыхнув, гаснет пламя в угольке…
© Copyright: Вадим Шарыгин, 2024
Свидетельство о публикации №124072202940
Авторское чтение:
&t=86s">&t=86s
Автор публикации
