Виолетта Баша
СВИРЕЛЬ ВРЕМЕН
РУССКИЙ ВЕТЕР
Ведьмою крапива пляшет у столба.
Мы покуда живы — балует судьба.
Мы ветрами пьяны. И почти бессмертны.
И среди бурьяна мы целуем ветры.
В зарево забиться опаленной птицей.
Нам ли слишком рано выпало родиться?
Нам ли слишком больно уходить до срока?
Звоны колоколен в горнице у Бога.
Ветер, ветер, ветер, Рим уже не Третий,
Что несет по свету оголтелый ветер?
Что несет по небу, по морям, по суше?
Ветер правит миром, ветер режет души.
Дал бы Бог полвека нам еще у края.
Что там за дорога в бездну убегает?
А за бездной — небо, гулкое, воронье.
Смотрит не мигая взглядом посторонним.
МАЛЬЧИКИ ИДУТ НА ВОЙНУ
Бойцам интербригад, приехавшим
защищать Русский Донбасс.
Было так и будет в веках, за совсем чужую страну —
Мальчиков не сдержишь никак — мальчики идут на войну.
Им не слышен плач матерей. И немыслим тихий уют.
Силуэт. И тень у дверей. Трубы им тревогу поют.
Потому что боли чужой нет и нет чужой стороны.
Потому что этой войной полпланеты заражены.
Потому что «Град» города сносит и бессильны вожди.
Потому и едут туда, где красны от крови дожди.
Только знай, когда ты пойдешь за чужой Донбасс воевать,
Будут возле Бога стоять женщина чужая и мать.
И молиться день или год будут о чужой стороне.
Если ж тебя пуля найдет — обе мы умрем на войне.
ДОНБАСС. МЕРТВЫЕ ГОРОДА
Судорога — порванные сухожилия.
Нервы — сгоревшие провода.
Здесь люди жили, жили, жили!
Смотри — это мертвые города!
Трупы улиц завалены мусором
Домов. По городу бродит беда.
В провалах окон темно и пусто.
Донбасс. Расстрелянные города.
Разрывы снарядов все дальше и глуше.
Зарницы меж школ и детских садов.
Под звуки снарядов рождаются души —
Бессмертные души больших городов.
Окраина. Домик в садах соловьиных.
Убитую дочь обнимает отец.
В дверном косяке — осколок мины …
Запомни, история — это Донецк.
Я — Краматорск, я — Славянск распятый.
Я — Углегорск, и Дебальцево — я!
Я — первый убитый, я — твой десятый,
Кровью оплаченная земля!
МЫ ИДЕМ ПОД ФЛАГАМИ РОССИИ
Меж домов в руинах и завалах,
Вдоль дорог, где мины покосили
Как жнивье людей, идем. Нас мало
За Донбасс идем и за Россию.
Кто-то скажет — сосчитать по пальцам,
Не считай, братишка, нас по спискам.
Мы Бандеру снова бьем в Дебальцево,
Мало нас, но с нами флаг Российский!
Мы свой край фашистам не сдавали
В ту войну, как не сдадим и ныне.
Наши братья полегли в Цхинвали.
И в Одесской сожжены Хатыни.
На войну мы закрывали шахты,
Ружья с тайных схронов приносили.
Павшие сошли с небесной вахты,
Чтобы вместе защищать Россию…
Мы идем и нас уже немало,
Знает Русь, что в правде наша сила.
Хоть Россия права не давала —
Мы идем под флагами России!
НА ГРАНИЦЕ БЕССОННОГО ЛЕТА
Как случилось, ну как это вышло?
Ошалев, день и ночь напролет,
Не подумав, что может быть лишним,
Соловей мне поет и поет.
Я тебя не просила об этом,
Замолчи хоть на четверть часа.
Но просыпалась бус бирюза
Покрывалом бессонного лета.
Волчий взгляд, полоснувший из тьмы,
Напророчил планете забвенье.
Если есть на земле поколенье
Светлячков — может быть, это — мы?
Мое солнце, осталось немного,
Тут хоть верь, хоть надейся, хоть плачь —
То черемухой пахнет дорога,
То к войне созывает трубач.
В этот полдень земли, на краю,
На границе бессонного лета,
Я твой свет как спасенье ловлю,
И сгораю от этого света.
КРИЧИТЕ ГРОМЧЕ
Один из карательных батальонов киевской хунты был
назван «Киевская Русь»
Кричите громче, нас не слышат.
Оглох весь мир. И онемел.
Кровавый дождь стучит по крышам,
Выстукивая артобстрел.
И не спасут ни стены дома.
Ни плач икон, ни метроном.
Когда ни лома, ни приема,
Когда безумен этот лом.
И русский брат идет на брата,
Как хочешь беса назови.
Кровавый дождь сильней набата,
Сильней присяги на крови.
Всю Малороссии бездонность,
Судить по Данте не берусь —
Вот батальон идет по Дону
Фашистский — «Киевская Русь»!
ВРЕМЯ КОЛОКОЛЬЧИКОВ
«Время колокольчиков» — сборник стихов А. Башлачева
Это время колокольчиков, это юное начало,
Молодое, молодое, молодое!
Это время перезвонов у перрона, у причала,
Отправленья поездов в непрожитое.
Это время колокольчиков холодов не предвещало,
Время краткого бессмертия святое.
Все мы вечны, все мы юны — у перрона, у причала,
Восхитительно беспечные собою.
Это время колокольчиков, это время незабудок.
Не забыть его, не вспомнить, не напиться
Чистым соком, юным током, в перезвонах, в пересудах
По нему тоскуя, в те года влюбиться.
Это время одуванчиков не заметно как наставшее.
Это время уходящих, уходящих,
И в тоске по колокольчикам, облетающе-уставшие,
Измеряем дней остаток настоящим.
…
Но.. не знаю, верить в это или нет? —
Колокольчики звенят, звенят вослед!
И прольется по-над миром прожитое —
Колокольно — опьяненно — молодое!
СВИРЕЛЬ ВРЕМЕН
Течет река, течет, годам теряя счет.
Река судьбы течет, за горизонт уходит.
И с каждым днем нежней поет нам Звездочет,
Но с каждым днем грустней мелодию выводит.
Звучит свирель времен. Как эту боль принять?
Пронзителен мотив — судьба себе перечит:
Нам в вечности с тобой — гореть и не сгорать.
Но Звездочет поет, и умирают свечи.
За вечно молодых мы будем пить вино,
Смеяться и шутить на празднике Господнем —
Мы прощены и нам бессмертие дано!
… Но Звездочет поет и с неба грусть нисходит.
Сгорает наша жизнь — шальная круговерть.
Любимых за столом нам не собрать сегодня.
Все ближе небеса, все жарче дышит смерть.
Что за огни горят на алтарях Господних?
Наш карнавал уйдет, оставив серпантин
В безлюдных и пустых замерзших переулках.
Нет ни души. Лишь ночь. И Звездочёт один
То плачет, то поет. И вторит небо гулко.
Нам ангел протрубил. Ты слышишь? .. .Плач затих.
На город пала тьма и небо стало низким. ..
… Останутся в веках — сиянье наших книг.
И факелы стихов. И память наших близких.
ДВАДЦАТЬ СТРОК О ЛЮБВИ
Я над городом встану скульптурой под крики «вира»,
На коне Церетелли промчусь над Москвой горящей.
Обрывая в лоскутья кожу пред Римом и миром,
Мне не стыдно прослыть попрошайкой, любви просящей.
Я сложу перед кем, не понятно, свои доспехи,
Улыбнусь удивленно смотрящему с неба Богу.
Когда гавань мою атакуют твои морпехи,
Я нагою и нищей покину твои чертоги.
Открываю фейсбук — современные «Окна Роста»,
Сотни блогеров флудом в семь нот бренчат на гитаре.
Я не верю в слова, что даются легко и просто.
Я скорее поверю в дожди по утру в Сахаре.
Не имеют значенья ни возраст, ни боль, ни внешность,
Только сгусток материи черной, как воды Нила.
Ну, кончайте же врать в сети про любовь и нежность,
Эту цену платила я так, что ЕС не снилось.
Хочешь, выйду в окно, полечу как птица?
Хочешь, стану другой, на сто лет моложе?
Я могу даже заново прямо сейчас родиться.
На твою нелюбовь я отвечу любовью, Боже.
г. Москва
Автор публикации
