Я на себе испытываю эту странную науку угнетения,
Когда : в охапку – одиночество и зенки бездарей – в упор!
Когда на самом деле – в стол летят стихи, в соседях пребываю с теми я, –
Суть подлецы : то провокатор, то стукач, тот рохля, там позёр.
И ничего здесь к свету не меняется, лишь только соль на плахе – в розницу!
И сердце – ропщет, плещет в стены кровью, мается – напрасен путь.
Ну что ж, давайте, современники, немного поиграем с тенью – в разницу
Между стишками сытыми и тем стихом, который не вернуть:
Из глубины шагов, из статных мыканий, из куп безмолвия над стогнами.
Хватайте бабочку, обляпайте руками потными крыла!
И тишину житья, прошу, отныне измеряйте – настежь с силой окнами,
Пока душа поэта землю, из окна шагнув, на обрела.
На тверди лба, в разлуку, о поэзии запомните – как тонкой спичкою
Разбужен может быть – неугасимый, несмолкаемый в огне –
Пожар отжившей жизни вашей – я рассветом, с дрожью всех ресничек, пичкаю
Толпу зевак, и внутрь взмываю на летящем в высоту коне!
© Copyright: Вадим Шарыгин, 2025
Свидетельство о публикации №125073000780
Автор публикации
