Сомкнутых губ – тсс… ТАСС уполномоченность новостей тихая.
Каждому хочется ляпнуть хорошее – душой отметиться :
Чиркнуть на скользкой от капель стене – чувств рой – месяц от месяца,
Скопом раздавленные, лежат под ногами часы, тикая…

Нищему кинул монетку и вырос в глазах своих, лоб твёрдый:
На! От души! Мне, вон, нравится этот стих, а мне – сразу оба!
Столько подарков в кепке звенит – хватит на хрен с маком до гроба!
Стыдно мне, отчего-то, за весёлый конвейер имени Форда.

Где же виновник почитания, где Бродский, а его нету,
Только слова благодарности валяются, да слов капли;
Краны, подтекающие в умершем Питере, жаждут пакли;
Вышел покурить и не вернулся на, ети о мать, планету!

Время закончилось, понимаете, остались – циферблаты.
Все – умерли. Наперёд, на сотни лет. А кто же все, вот эти?!
Просто, хорошие потребители прекрасного, как дети…
Ясно теперь, отчего у Винсента – воздух такой кудлатый…

«Вихри враждебные веют над нами», – не прекращая воя!
Если ты веришь в поэзию, то никогда не прёшь в потоке :
Единодушие, став единообразием, став жестоким,
В фарс превращает любовь, любят не все друг друга, а лишь двое:

Ты и поэт. И это тайна! Это клятва уст на замке – Стой!
Молча возлюби ближнего своего – Бродского этих дней кровь –
Слышишь, как льёт? Нет, как одиночеством сквозит, опрокинут кров?
В спину твоя любовь, соглядатай построчного, ты не встал в строй!

Больше двух не собираться – на высотах поэзии, в зале
Дождь превращается в слёзы на лицах, молиться не по рангу,
Бить себя в грудь, причмокивая, доступно и орангутангу,