Стареет добрый островной маяк,
не слышит лап, скользящих по камням,
не видит с философской высоты,
как лижут берег синие коты.
Вдали суда швартует горизонт,
изменчив мир — то солнце, то циклон,
вокруг на мили, словно лоскуты,
в барашках белых синие хвосты.
Маяк привычно тянется лучом
за скрытый ночью тёмный окоём,
а из прогалов облачных глиссад
глядят на луч лимонные глаза.
Мне хочется туда попасть давно
под парусом, на вёслах — всё равно,
пока коты, живущие в морях,
не долизали остров и маяк.
10
Автор публикации
не в сети 2 недели