Возможно, это привилегия Небес
***
В апреле можно всё: снять шапку наконец-то,
Что есть на голове – дать ветру растрепать…
Мурлыкая под нос мелодийку из детства,
В разлив стихийных луж уверенно ступать.
И что там про тебя подумает прохожий,
Застёгнутый в пальто, и что произнесёт!
Нахально подмигнуть, а после – скорчить рожу:
Ну что ты, улыбнись! В апреле можно всё…
В апреле можно всё: подпеть котам на крыше,
Их в чём-то превзойти по сложности рулад,
И чей богаче тембр – узнать у тех, кто слышал,
А заодно спросить, каков мажорный лад.
Потом потанцевать по той же самой луже.
Зевак вокруг тебя и скорость не спасёт.
Пусть в башмаках воды не меньше, чем снаружи –
Но это ведь апрель – в апреле можно всё!..
Поверить в ряд чудес, сказать себе: «Ты можешь!»,
А что – никто тебя не просит уточнить…
А что уж там опять подумает прохожий –
Отдельно пару строф попозже сочинить.
В апреле можно всё. Ну, кто-то размечтался!
Дела зовут! Себя у кресел изымай!
Желания сбывать – вперёд и в темпе вальса –
Пока ещё апрель, и не маячит май!
***
ЛЕСЕНКА
Спустили на землю лесенку
Сквозь толщу замшелых туч –
Прозрачинку и чудесинку,
Надкрышинку и надлесинку,
Тонюсенькую, как луч.
Наддворинку, надзаборинку
Навесили поутру.
Надсушинку и надморинку,
Насмешинку и задоринку –
Не скажешь, что не к добру.
А первая перекладинка
Мерещится у крыльца.
Посмотришь – крепка и гладенька,
Лишь выпрыгнет невпопадинка:
Кто держит с того конца?
Он с искоркой и с изюминкой,
Не знает ни зим, ни лет.
А ты – человек с угрюминкой,
И мыслишь одной зауминкой:
А выдержит или нет?
Несмело поставишь ноженьку,
Сомненья в себе сомнёшь,
Погасишь плевком тревожинку
И выдохнешь осторожинку.
И с дрожинкой вверх шагнёшь.
И смотрит народ озадаченный,
Сквозь пальцы фильтруя свет,
Как в небе, едва обозначенный,
Скукоженный и откляченный,
Корячится твой силуэт…
***
«Листок из альбома» — названье коротенькой пьески,
Исполненной утром февральским на солнечной ноте.
Иные черты холодны и по-зимнему резки,
Но плавность и нежность они обретают в полёте.
Листок из альбома. Отрывок. Момент. Настроенье.
Рука горяча – оттого и штрихи торопливы.
Мгновенья портрет так же краток, как это мгновенье.
Помедлил, отвлёкся – угасли его переливы…
Листок из альбома художником был мне подарен
На счастье, на память – с изящным автографом, датой.
И я благодарна ему, да и он благодарен,
Что понял всё верно случайный его соглядатай…
Листок из альбома. У края надорвано небо.
За краем неровным осталось неважное нечто,
А может быть – самое важное. Вслушаться мне бы,
Но я, помотав головой, улыбаюсь беспечно…
***
Жил человек. Не жался у обочин,
И в центре быть не торопился очень.
Сверх нужного ничем не озабочен,
Сверх даденого ничего не ждал…
И мнением авторитетным общим
Считалось, что ничем не опорочен.
Но намекалось – как бы между прочим,
Что чьих-то он надежд не оправдал.
И размышлял он – прочих дум промежду –
Как тяжело оправдывать надежды,
Знать о которых не случалось прежде
Средь тины и рутины бытия.
Оправдывать само собою – трудно
То, что – сказать по правде – неподсудно…
Ответственности судьи не несут, но
Кто вообще решил, что он – судья?
А если оправдаешь ненароком?
Опять-таки, кому-то выйдет боком,
И вновь кольнёт общественным упрёком
Во все незащищённые места…
Он бросил размышлять, купил беруши,
Чтобы никто гармонии не рушил,
И о надеждах более не слушал,
Да и свои лелеять перестал…
***
Осенние сны… Не рассказывай их никому.
Легко ли смотреть, как мучительно корчится в дыме
Недавно ушедшее. Ты же уходишь за ними,
Куда поведут – в недосказанность, в небыль, во тьму.
Осенние сны. Не старайся их запоминать –
Они не несут ни ответов, ни смутных догадок.
И вовсе не скажешь, что миг пробуждения сладок,
Но явь мудренее – так было во все времена…
Проста и понятна дождя монотонная речь,
И кто-то, внимая ему, от души веселится,
Сплетая изгибы ветвей в силуэты и лица…
Осенние сны – отражения летних не встреч.
***
Рисую город. Он дрожит во мне,
И оттого все линии кривые.
Но столько жизни в этой кривизне
И столько мыслей, встреченных впервые…В неярком перламутре мостовые –
Его наносят дождь и фонари,
И окна дарят капельки живые,
Но ты на них подолгу не смотри…
Рисую город. Он возник внутри,
Детали обозначены нечётко.
Всё оттого, что врут календари,
И бешеная времени чечётка,И некая особенная нотка
Заманивает в выстроенный лад,
Заводит внутрь и замолкает кротко,
Не подсказав, как выбраться назад…А сумерек молочный шоколад
Уже стекает по неровным стенам.
А нас здесь нет. Никто не виноват,
Что места нет на ватманском листе намКак двум так розно мыслящим системам,
Где сонм противоречий в глубине…
И выцветшим фломастером толстенным
Поставив знак вопроса в стороне,
Рисую город. Он дрожит во мне…
***
Сыплется, кружится, падает, стелется.
Миг – и тропинку совсем замело.
А для чудес и для прочей безделицы,
Скажешь ты, время ещё не пришло…
«Время ещё не пришло» – слышу часто я
Эту цепочку захватанных слов…
Где же оно, непутёвое, шастает –
Не в лабиринте сосновых стволов?
Много ли надо – три сосенки тощие,
Альтернатив промеж них череда…
Время ещё не пришло… Многоточие.
Просится вывод: идёт не туда.
Хочется, колется, прячется, копится…
Проку немного в хотенье пустом.
Время идёт, но совсем не торопится.
Может, вздремнуло под снежным кустом?
Скажешь ты: «Нет, вне сомнений – идёт оно!
Просто подумай о чём-то ином!
Столько клубков из прошедшего смотано!
Столько вчерашнего кажется сном…» …
А ожидание – чаша бездонная,
Пить это зелие – не перепить.
Лишь усмехается тьма заоконная…
Время идёт, нет нужды торопить.
Время приходит, лишь дело касается
Неких не слишком приятных сторон.
Время платить… А уж время раскаяться –
Вот оно – видишь? – восходит на трон!
Время проститься… Уйти… Ну уж, нетушки!
Поговорим ещё, пусть не спешит…
Стрелки чуть дрогнут. Их жест не заметишь ты.
Ну а заметишь – на сумрак спиши…
А чудеса с новым снегом посыплются
Или польются весенним дождём…
Стерпится, слюбится, смелется, выпьется…
Мы подождём, подождём, подождём.
Автор публикации
