Барабан наш изорван, глядит дырой,
Звук — не дробь строевая, не марш, не гром.
Но колонны, дозоры и просто сброд
Всё идут, узнавая его нутром.
Было время — я шёл там в стальных рядах,
И сверкали разрывы густой пальбы
По багровому жёлтым. Но вот куда
Увлекала дорога? Увы, забыл…
Отдохнув на привале, вперёд нас гнал
Барабанщик под трели усталых флейт.
Горожане плевали вдогонку нам,
А селяне смотрели всё злей и злей.
Потускнели знамёна былых побед,
Испарились настрои стремиться в бой,
И глядят изумлённо на их побег
Монументы героев ушедших войн.
Ныне строй наш распался, задув костры:
По домам — старики, молодёжь — в кабак.
Только тощий, как палка, трубач навзрыд
Монотонно дудит полонез «Судьба».
Пыл военный раздулся и снова сник,
Но железа и стали — на много битв.
А герои найдутся, куда ж без них?
Барабан подлатали. Труба, труби!
03.11.2020.
Автор публикации
