О смысле жизни, быть может, говорят не все. Задумывается же, хоть раз в жизни, каждый. Не минуло и меня. И вот какая интересная штука получается. Есть, например, мечта. У каждого своя. Маленькая, большая — не важно. Важно, что есть. И бьётся человек, старается, работает, из сил выбивается, дабы достичь. Но вот достиг. И всё. Нету мечты. И хочешь, не хочешь — придумывай новую. Или помирай.
Отчего так рано уходили многие большие поэты? Пушкин, Лермонтов, Блок, Есенин, Маяковский, Высоцкий. Словно в бою. Словно искали исхода. Уж у них-то со смыслом жизни было всё в порядке. И найден был. И на службу к себе принял. Так, может, с ним, как с мечтой? Только второго не предусмотрено.
Что же, спросите вы — смысл жизни в том, чтобы умереть? А я не знаю. Быть может, в том, как?… Что б было… нет, не то чтобы не жалко, а…. не страшно. Жалко-то будет всегда.
Мне часто вспоминается такой эпизод. Я приехал в гости к своей маме. Сидели, сплетничали по-семейному, и вдруг она говорит: «Мне даже не верится, что у меня такие дети» (нас у неё двое). И лицо сделалось такое… светлое. Меня даже оторопь взяла. И очень скоро её не стало… Второй раз такое лицо я видел только у неё же, но уже после…. Нашла?…
04.04.2017г.
Автор публикации
