В Москву он в отпуск вырвался из ада,
на этом свете год кончался старый.
Зашёл на огонёк, уселся рядом,
наслушался стихов и взял гитару.
От песни правдой веяло сермяжной
и стылой степью отдавало явно.
Он пел, не сдёрнув маски камуфляжной.
А по глазам — годился в сыновья мне.
И в тех глазах просвечивали будто
на чёрном небе фосфорные вспышки,
кирпичные развалины Бахмута
и долгий бой, последний для братишки.
Его обнять хотелось сразу сердцем,
всей нежностью, любовью благодатной,
чтоб он успел немножечко согреться,
пока что не отправился обратно.
А он прижал меня к своей медали,
горячей, словно маленькое солнце —
ему её в кипящих далях дали
за то, что в пекло запросто суётся.
А он рукой уверенной и сильной
поднял меня, сражённую догадкой:
когда такой вот держит и Россию,
с ней тоже точно будет всё в порядке.
Декабрь 2023
Автор публикации
