Круглый стол
На триединой ноге
Из тела убитой сосны,
Сделанный моими собственными руками.
Я умру, а стол ещё будет жить
С написанными за ним моими стихами.
Не ответит на заданный мной вопрос,
Скрытый в божьих сумерках индивидуализма.
Он как я, он же создан мною и прост.
Из него теоретик очень хреновый по жизни.
К абсолюта вершинам ни мне, ни ему не влезть.
Только, может быть, мы и есть те вершины.
Быть человеком — всё же это болезнь
Смертельная и, к счастью, неизлечима.
16.09.2019г.
30
Автор публикации
не в сети 2 месяца