Волнами времени мой берег измочален,
да пропасть неба — мутный неуют.
Теперь из снега берег, а вначале
был из того, зачем и чем поют.
Когда штормит, но есть опасность выжить,
не мы творим, творящие — немы.
Сошедшие на берег, стойте, вы же
невидимы за снегом проливным.
Да нет, идите, рядом с вами присно
хватало места каждому не мне.
Когда меня знобит — сжигаю письма
успевших расписаться на спине.
Закрыв глаза, понять простые вещи
несложно: берег мой — одно из мест.
Всё больше волн, а времени всё меньше…
Согреюсь и потрачу всё, что есть.
Автор публикации
Комментарии: 11Публикации: 24Регистрация: 25-12-2025