&list=RDY8LkrkurgkU&index=1
. . . . . . . . . . . . . . Я сказал: «Мама, я продаю себя там, где хорошо платят».
. . . . . . . . . . . . . . Она сказала: «Сынок, это — дорога в ад».
. . . . . . . . . . . . . . Chris Rea — The road to hell
Регалий нет, признаний нет и чина.
Но что же есть во мне? Что тайно тлеет?
То поиск фраз, где следствие с причиной
Приклеены к фантомам смертным клеем.
В моих потугах много дикой хрени,
Возможно, все писания от писать
Густой струёй пустых стихотворений
Под музыку Пинк Флойда и Ри Криса.
Такой ли я один? Ответ банален:
Нас тьмы, и тьмы, как скифов есть у Блока,
Как стай из ряби осенью в канале,
Как тех, кто слёзы льёт, кусая локоть.
Стихи, поэмы, повести творятся,
Картины, песни, клипы и спектакли.
Идут в них скопом голые паяцы,
Лепя в мозгах соитие. Не так ли?
Идёт игра на баксах и реалах,
Там бродят фрики в стрингах и с усами.
А где мечты о судьбах небывалых
Под алым ветром брига с парусами?
Сказал бы где, в Кара или Ганде ли,
Но вспомнил сон про Пизу и Верону:
Меня там птицы гимном обгалдели
И превратили в белую ворону.
А так мечтал парить орлом над крышей,
Но только пи да каррр бросал из быта.
Несусь, Париж-Дакар, по речи рыжей
И матом крою слово в виде пыток.
И око с ним, и кучу жутких лесиц,
В придачу бла-бла-бла для зла и блага.
На небо, может быть, есть много лестниц,
Но мне дана одна – поржать, чтоб плакать.
Возможно, в бездну ада те ступени,
Скорее, не достоин я Эдема.
Наверно, без любви стихи тупеют,
Когда их в разум шлёт безумный демон.
Автор публикации
