Мои друзья
(С улыбкой — всерьёз)
Мои друзья — уборщицы и дворники,
Охранники, вахтёры, сторожа.
Мы каждому окурочку поклонимся
И не устанем лом в руках держать.
Мы всегда там, где грязно и зловонно,
Где даже мётлы гнутся и ворчат,
Ругаясь на дворовые законы
И на помёт от галок и галчат.
Мои друзья не ищут выражений,
Наоборот, как перец их язык,
А грубоватость мимик и движений
Низводит враз эстетики азы.
Мы можем всё: обрезать и надставить,
Залезть отважно в мусорный бачок,
Согнуть лопату из не тонкой стали
И сделать вид, что мы здесь ни при чём.
Мои друзья не очень-то покорны,
Они не любят вафли и пломбир,
Не ходят в парк с пакетами попкорна,
Берут в столовой булку и гарнир.
А уж когда зарплаты день наступит,
Они с лихвою душу отведут,
Их телефоны будут недоступны,
Когда они в хмельной кураж войдут.
Мои друзья не ценят крики моды,
Но гардероб не вызовет укор.
Не страшен им оскал собачьей морды
И не знаком загадочный офшор…
Порой ночами мир их мыслей светел
И тень улыбок по браздам морщин,
Когда вдруг вспомнят, как шалили дети
На тех лугах, где не было машин,
Где воздух был бодрящий, деревенский,
Ласкало солнце, запах трав пьянил,
И им, мальчишкам, было всё известно –
От группы «Битлз» до музыки «винил»…
А уж потом помчалась жизнь по тракту
И остановок не было почти,
И всё крепчал, безмолвствуя, характер,
И забывали мать с отцом почтить…
Теперь – лопата, лом, метла и швабра
Им заменили прежний долгий труд
В цехах заводов и советских фабрик,
Куда шагали дружно поутру…
Мир пенсионный – мир утрат и грусти.
Чем нам раскрасить серость этих дней?
Когда-то мамы нас «нашли в капусте»,
А ныне время «белых простыней».
Сегодня жив я – завтра меня нету.
Был журналист, а стал простой вахтёр.
Теперь каморка стала кабинетом.
Я не редактор, даже не спецкорр.
И друг мой тоже – не майор в погонах.
И друг второй – не главный инженер.
Нас уравняли пенсии и годы
И крепко держит возрастной барьер…
Мы доживаем – это факт бесспорный.
Никто не бросит нам спасенья круг.
На водокачках, стройках и в уборных
Мы продолжаем цепь своих заслуг.
А где-то там, в стране, входящей в Запад,
Собрал багаж цветущий ветеран
И вновь поехал нюхать редкий запах
Куда-то в Альпы, а потом – в Иран…
А я опять на шесть будильник ставлю,
Кладу в рюкзак котлеты и кефир,
Чтоб завтра вновь проверить пломбы, ставни
На тех объектах, где теперь мой мир…
23 июля 2018 г.
Автор публикации
