«Зашумит ли клеверное поле,
заскрипят ли сосны на ветру,
я замру, прислушаюсь и вспомню,
что и я когда-нибудь умру».
Е.А. Евтушенко
Всё кончено…
Америку — к чёрту.
Не понять там
русскую грусть.
Настала пора
причалить к порту,
с родимым названием Русь.
Жизни испита
горькая чаша,
а при жизни –
последняя цель,
нет её ни роднее,
ни краше,
в землю лечь,
горемычную нашу —
многоцветья просторов постель.
Там,
где по весне
бушуют грозы,
от внезапной горечи
потерь, зарыдают
белые берёзы,
сына примет
Родина сквозь слёзы,
с ней навеки будет он теперь.
От утраты
и щемящей боли
зашумят деревья
на ветру,
отдавая дань
последней воле,
озарится цветом
клеверное поле,
серебристой ранью – поутру.
Выбрал он
родимую тропинку,
среди множества
исхоженных дорог,
и с небес,
упавшую слезинку,
здесь в России,
клевера сладинку,
на губах застывших уберёг.
***
Вот и всё…
Америка — к чёрту.
Не понять там
русскую грусть.
Причалил поэт
к последнему порту,
с родимым названием Русь.
Апрель 2017 г. Раненбург
Автор публикации
